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    字迹歪斜，力透皮肉，末笔拖出一道深可见骨的血痕。

    云知夏脊背一僵。

    不是惊，不是疑，是某种沉埋多年、早已结痂的旧伤，被这七个字狠狠凿开——轰然回响，震得耳膜嗡鸣。

    她下意识抬手，探入左襟内袋。

    指尖触到那枚温润微凉的石髓——鸽卵大小，灰白泛青，表面布满蛛网般细密天然纹路，入手微震，似有活脉搏动。

    她从不离身，只当是原主生母遗物，一枚无甚稀奇的“安神镇魂佩”。

    可此刻，她另一只手已自袖中取出方才井底所得铁盒，掀开锈蚀盒盖一角——内里衬着油纸，纸下静静卧着一枚石髓残片，断口参差，边缘泛着与她怀中之物同源的、幽微石髓震频。

    她将两物并置掌心。

    指尖抚过断口。

    纹路相接——严丝合缝。

    仿佛本是一体，被人生生斩断，又经二十年光阴，兜转万里，重归于她掌中。

    风忽静。

    连枯草簌簌声都消失了。

    云知夏缓缓抬眸，目光穿透庙中昏光，落进程砚秋眼中。

    他眼窝深陷，颧骨嶙峋，唯有一双瞳仁亮得瘆人，浑浊褪尽，只剩一种近乎献祭般的灼灼——不是求生，不是乞怜，是孤注一掷的托付，是濒死毒蛇吐信时最后的精准咬合。

    他在求她听下去。

    求她别信“药母影”，别信“正统”，别信这满朝朱紫冠冕堂皇的医典，只信这一掌血、这一枚石、这一句“第七”。

    云知夏喉间微动，未言一字。

    她转身，玄色大氅扫过门槛积雪，足下无声，却似踏在命运绷紧的弦上。

    庙内，烛火未燃，天光惨白如刃，劈开尘雾，照见墙上血字狰狞，照见程砚秋唇角未干的血线，也照见她垂在身侧的右手——五指缓缓收拢，指节泛白，掌心之下，两枚石髓紧贴，震频共振，嗡鸣如心跳。

    檐角，一只铜铃被风撞响。

    “叮”

    清越，冷冽，悠长不绝。

    像一声叩问，更像一声号令。

    风再起时，她已立于庙外雪地中央，素衣翻飞，黑发如墨泼洒于霜色之间。

    怀中，两枚石髓紧贴心口，一冷一温，一旧一新，一为引，一为钥。

    而她眼底，再无半分迟疑。

    只有冰封千里的决意，和烈焰焚城的清醒

    这盘棋，从来不是她入局。

    是有人，亲手把棋子，雕成了执棋人。

    　　


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